Estos días de entretiempo…
todavía en mangas de camisa,
las prisas son prisas,
por oler a tierra mojá;
respirando hondo, con placer…
ya se quedó el ayer,
en tiernas almohadas
que mecían sueños de poeta
e ilusiones por doquier;
sin prisa, la brisa
abrirá el amanecer,
fabuloso saludo,
al que acudo…
por ser menester.
JM
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