Corta el viento…, mi podenca;

vuela…;

se cuela…

entre los pitones de la jaras,

vastas almohadas;

nace la ladra…

sinfonía perpetua que en monte retumba,

despierta y alumbra…

al día…, gris de febrero;

quítate el sombrero montero y apunta bien;

primero…, mi podenca;

después usted.

JM